Ana Lúcia
25-10-2019
Descuidadamente saltamos los días.
Como si fueran charcos
envueltos en el tiempo.
Como el viento en las hojas.
Desatentos al cuerpo, al mundo a los afectos.
Somos uno y los otros, objetos.
Y los días pasan bajo nuestros pies inmunes.
Y sucios esperamos llegadas impunes.
El destino es el mismo,
si el destino es correcto.
No hay camino más corto, ni camino más cierto.
Y el otro es quien importa
¿ quién nos sostiene la puerta?
Todos llegamos.
Sobrepasamos todo.
Lo superamos todo.
Paraíso y barro en el lado mudo.
El crepitar de las pasiones, los empujes, superamos el dolor.
Superamos el amor.
No superamos el amor
Y llegamos al final descuidadamente.
De salto en salto , llegamos de lado. De espaldas, de cuatro, bastón en mano.
no somos inmunes al suelo que nos pasa torcido …
¿Qué te importa, la vida?
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